德拉科以为他会讨厌极夜。
他错了。
雪山上的小镇因为阳光的离去而陷入了长久的冬眠。他们抱了最多的柴火填在壁炉里，用腌好的羚羊肉准备新年的盛宴——他们爱光。若是苏尔不再拉他热浪滚滚的车，他们便会燃起自己的火，用歌声和烧酒捱过最刻骨的冬天。
但德拉科没有兴趣发出声响，也没有力气点火。他花了大半梦境中的时间坐在自己的床上，窗户漏风也不觉得冷。他只是坐着，一动不动地坐着。
他不明白自己从前为什么怕黑。
在白天漫长的、炼炉火烤般的煎熬和吵闹，那些令人浑浑噩噩和无法思考的吵闹之后，夜晚成了唯一的庇护所。偶尔的偶尔，在没有飓风的夜晚，他还能透过窗缝看见山峰上的群星。他很喜欢它们。
诗神将所有美好的诗行和寄愿都刻在了恒久的星辰上，从不触碰白天，所以人们总在夜晚找到翻涌心绪的存放之地。很多次，德拉科望着那些遥远的光芒——它们如何闪烁，如何在光年之外存在着，似是能找到那么一瞬间的宁静。
但那也会让他想起其他的事。像是多年前的某个夏日夜晚，母亲抱着还是个孩子的他，告诉他自己的名字是个星宿——“是条龙。”她教导自己说。
他会想起第一次个在圣戈萨赫罗的烟火夜，因为隔天要考级而坐在了琴房里。那时他透过窗户往外一望，烟火就在隔音玻璃前无声地炸开。所有操场上的学生看似都在欢呼。而他只是注意到烟花太亮的时候，星星就会变淡。
但现实中的星群很不起眼，它们都被城市消磨去太多。德拉科因此还是会想起这个世界里夏季夜晚的银河，也就无可避免的——想起哈利。
呼吸浸在了盐水里，悲哀就要让他窒息。
德拉科努力忘记这个人，只因这在此刻的境遇中毫无帮助。他无数次想象自己站在那栋熟悉的玻璃房前、看着里面被烈火和浓烟充斥，也想过扣动扳机，杀死关于哈利的所有记忆——那个在意他的自己。每一次的尝试都引来着失败，而每一次的失败都只让他更加愤恨——
自己凭什么又为什么在意？
梦境里是他先离开的，现实中——现实中他们毫无关系，这让他好几次不禁笑出声来。
也许波特没有错。他是生在一个肮脏的家庭里。他恨父亲——前所未有地恨。这一切本来都不会发生，如果不是卢修斯总要和那些人打交道，如果不是他失败了，如果不是他没有保护好妈妈……
洪水般的愤怒再次将他淹没。
德拉科从木板床上翻起来，抄起地上的大衣，不打任何的光——径直走了出去。
……
斯奈尔已经两天没有下雪了。昨日德拉科购买食物时，听镇里的人说北风把雪吹到了南方去。但现在街上没有任何一个人，就连商铺也不开。他裹紧衣服摸黑走到酒馆前，发现面前的木屋大门紧闭，门梁上通常挂着的油灯也不见踪影。
男孩只停顿了不到五秒钟，然后走上前去，抬手重重敲了三下门——
“有人吗！”
他扯着嗓子大喊道，让这成为方圆十里内最响——也是唯一的声音。
该死……
德拉科又加重力气敲了一次，除了把手敲得更红之外没有任何收获。然而他看着门上的铁锁，忽然就来了气——
“他妈的开门！！！”
他大声叫喊，把门捶得颤颤巍巍，门梁上的雪堆碎裂开来，直直砸在他的脚上——“操！”
德拉科一下子跳开，踉踉跄跄退后几步看着面前深色的、锈迹斑斑的木门。腐朽的痕迹从中心扩张开到四个角落去，形状像极了一张阴森的笑脸。他咬紧下唇，转身看着空无一人的四下。月光勾出满是积雪的街道。黑夜将它轻轻托起——便是洁白无瑕的、星点闪烁的银河。
德拉科放弃了叫喊，坐在酒馆前的木头台阶上，疲倦地蜷曲身体，把脸埋进自己的臂膀。
北风在耳边极冷地刮着——它根本就没有去往南方，而是留在了这里，嘲笑所有失败的人。德拉科这样想着，觉得浑身愈发冷了。他没有带魔杖出来，也没有力气再站起来。寒冷剥夺了所有自我打气和欺骗的能力。他还能怎么样呢？
这里没有任何一个人……也许他就可以在这里逐渐失去知觉，逐渐变得麻木。不会有人在意，也不会有人来……从始至终都是这个样子，永远也都会是这个样子。他把自己抱得更紧，只有感觉更加酸楚。
他已经不记得温暖是什么感觉了。现实中逐渐向初夏的季节靠近——但那不是夏天，夏天不会是这个样子，它从来也不会真的到来。他也不想去记起这个梦里的夏日——那些阳光下的、破碎了的记忆像是一时疯长的花被冻结在了冰晶之中，透明的光泽让每片花瓣格外迷人，却无一不拒绝着人的触碰。