多米尼克神经紧绷，男人却只是推开门，礼貌地说：“先生，走到底左转。”
“多谢。”多米尼克越过门槛，门在他身后一甩关上了。
他站在一个明显是员工专用的走廊里，地面铺着毫无特色可言的瓷砖。沿着男人指的方向走，走廊尽头是一扇通往巨型步入式啤酒冷库的不锈钢门。多米尼克绕着堆叠的酒瓶箱和酒桶，在冷库里转了一整圈后停下来，不明所以。冷库另一端单独摆着一台冰箱，看起来有些多余，但那是这里唯一格格不入的东西。这是个恶作剧吗？
他抬头望向天花板，发现两个监控摄像头，倒也不算突兀。但其中一台摆设的角度并不朝向货架，而是正对着那个冰箱门。
感觉自己真是够蠢的，多米尼克抓住冰箱门把手用力一拉。门后出现一条狭窄的楼梯，向下延伸至黑暗中。
“哇喔。”他点开手机的照明灯，沿楼梯向下走去。
这楼梯绝不是为他这种体格的人设计的。他得侧着身猫着腰，才能一路走下去并在楼梯尽头发现了另一扇门。推开门走出去，他如释重负地伸直身体——然后猛地往后一退，后背贴上已经关上的门，惊得倒抽了一口气。
他置身于一座货真价实的“地下”赌场里。
这里的环境与楼上酒吧形成鲜明对比，处处彰显着优雅：深色硬木铺就的地板，带花纹的丝质墙布是浓郁的赤霞珠葡萄酒色，灯光散发出柔美而妩媚的琥珀色调。这里的布局在赌场设计中被称为“游乐场”——宽敞的走道之间点缀着一张张诱人的小型赌桌，留下足够的走动空间。
客人们个个衣着体面，房间里洋溢着文雅礼貌的气氛，却也不失热情。楼上酒吧的喧哗一丁点儿也没有传下来，就连骰子赌桌和角落体育博彩区的欢呼也很注意风度，不打扰他人。服务员们在房间里迂回游走，托盘上摆着亮晶晶的香槟和桃红起泡酒。
多米尼克盯着身旁的扑克牌局，只觉得口干舌燥。他的脑海中闪现出一段又一段强烈的感官记忆——毛毡台面的粗糙触感，当他思考怎么出牌时搓动卡牌的顺滑感，下注时筹码边缘的棱角——
上帝啊，他得赶紧离开这里。
他慌张地扒拉着门把手，然后才意识到自己不能离开。这里显然是非法运营的，像他这样体格的男人刚进来就马上跑出门，还有比这更惹眼的吗？到处都有摄像头，楼上站着个配枪的守卫——而且，此刻他仔细观察四周，发现这儿的警卫更多。仓皇失措逃跑的结果，恐怕就是背后挨上一枪。
右手的血脉在搏动。他低头一看，发现自己仍紧紧攥着手机，手指箍得像钳子一样。他把手机塞入外套口袋，甩了甩手，焦头烂额寻思着对策。
房间另一端有个新月形的橡木吧台，尚有几个空位。完美。如果他坐在那儿，就能背对赌局，也没人会怀疑一个独自小酌的男人。
他穿过赌场来到吧台边，眼睛盯着地板，只想着把一只脚迈到另一只前。但他没法隔绝周围的声音。那些声音一下下冲击着他的头颅，犹如用攻城锤劈一扇薄木板门。
荷官高声报出赌注。有胜利的欢呼也有失望的悲叹。筹码叠起推出的碰击声。
等他终于走到吧台前，浑身已被汗水浸透，呼吸沉重。比起坐下，他更像是瘫倒在椅子里，手肘支撑着台面，头深埋于掌中。
“先生，需要喝点什么？”
“伏特加。”他头也没抬道。
短暂的停顿后，酒保说：“啊……”
“什么牌子怎么做都行，只要是能喝的伏特加。你来选吧。”
“好的，先生。”酒保的脚步声渐渐远去。
多米尼克生命中的每一天都花在跟赌博欲望的搏斗上，这欲望耗尽一切，几乎是他最基本的需求。除了赌博，没有什么让他感觉那么好：强大有力，掌控全场，肾上腺素因竞争和风险而飙升所带来的亢奋。但也没有什么比赌博结束后的感觉更糟糕的，当他意识到几小时的光阴就这样不知不觉地过去了，意识到自己本可以见好就收，却豪掷几千美元揪着一手烂牌不放。
一旦他开始赌，就几乎不可能停下来，这才是问题所在。所有那些掌控感都不过是幻觉。状态最糟的时候，他犹如被自己肉身所困的囚犯，脑子的一小角无助地尖叫着要他停下，但身体的其他部分却像提线木偶一般继续动作。
“打扰了，”伴随着一个女人的声音，一只手温柔地落在他肩膀上，“你还好吗？”
他抬起头，正要叫她别烦自己，却发现对上的是洁西卡·米勒的双眼。
她的脸上也同时露出认出他的表情，把手从他肩膀上滑下，两人默默无言，目瞪口呆地看着彼此。