服务员将一小碟筹码摆在他面前，打断了他的思路。他盯着那些色彩鲜艳的小圆片，仿佛那是一盘毒蛇，脑海里的种种忧思一扫而空。
“这里是底池限注奥马哈，”荷官边洗牌边说，“小盲注五元，大盲注十元。”
她左侧的两名玩家下了盲注，这种开局赌注确保了底池有一定金额。荷官开始顺时针方向发牌。多米尼克回头望去。
洁西卡和威廉斯还在吧台边亲热，两人完全黏在一起；沃尔科夫不见人影。这时候，多米尼克或许可以编些借口，归还原封未动的筹码，干净利落地离开。
倘若那样，他的假身份就会暴露，无可挽回。他将不得不把米勒的案子转交给麦克布雷的其他私家侦探。更糟的是，他必须解释原因。他将永远无法搞清楚这里发生的是什么，也无法估量会给洁西卡带来什么样的后果。
“格林先生，一切都还好吗？”荷官的问话把他的注意力猛然拉回牌桌。其他人都在不耐烦地等着他。
“呃……是，很好。”
多米尼克艰难吞咽，深呼吸，颤抖着将手探向他的牌。
* * *
天亮前不知什么时候，多米尼克浑浑噩噩地蹒跚踏入公寓门。他完全凭着肌肉记忆才勉强在限定时间内解除了无线警报器，再重新上锁。他无视反骨妹热情的迎接，直奔客厅的餐柜，抓起他为利维存的留名溪威士忌。
他拧开盖子，直接对着瓶子大口大口地将炙喉的波本威士忌灌进喉咙，直到双眼酸涩喉咙冒火，他才放下酒瓶，咳嗽，大口喘气。
他完全不知道现在是几点几分，甚至不记得开车回家这件事。
能够记起的，是他这一晚上玩的每一手牌的每一处微小细节，连着好几个小时，一直玩到赌场关门，他被礼貌地请出。他记得每一张牌、每一次加注、每一个决定，因为他无法停止脑海里的一次次重温。脑子像着了魔似的疯狂循环，回顾着他的那些策略；回想着通过虚张声势吓退对手那一刻，油然而生的自豪感；仅仅几秒钟后，他又陷入自责，只因想起了一手越来越烂的牌，而他原本能够挽回，只要他——
“操。”多米尼克用空出的那只手猛拍前额。“停下！”
他仍然漂浮在各种情绪混合而成的万花筒里，那些情绪让赌博如此上瘾，而他追逐这种快感追逐了许多年，任由自己的人生像一栋被吸入排污口的房子那样坍塌。他想要的只剩下一件事——回去继续赌。
两年来艰苦卓绝、殚精竭虑的戒赌生涯，就这么一笔勾销，仿佛他一直在赌，从未停过。
“去他妈的！”他旋身把留名溪朝屋子另一头的墙壁摔去。酒瓶撞上橱柜，炸裂开，碎玻璃和波本酒液四处飞溅。
他瘫倒在地，用后脑勺狠撞餐柜。
反骨妹不安地保持距离看着这一切，喉咙深处发出哀叫。她走来走去，视线在多米尼克和他扔酒瓶的方向来回，蹑着爪子溜去厨房查看——厨房现在满地都是玻璃碎片。
“不要！”他一下从沮丧中惊醒，喊道。“反骨妹，过来。”
她马上调转方向。他顺着反骨妹的背抚下，低声安慰，反骨妹则把脑袋抵上多米尼克的，舔了舔他的脸颊。
天呐，他必须给利维打电话。他需要——他需要——
不行，操，他不能这么做。他该怎么注视着利维的眼睛，告诉对方自己做了什么？他就那么轻易地投降了。让利维知道他如此软弱，利维还会正眼瞧他吗？
多米尼克身子一歪，侧身倒下，直接躺在客厅地板上。反骨妹躺到他身边，多米尼克伸出双臂环住她，把脸埋入她的颈中。
这只是一次失足。一次小小的失足，既然只是这样，利维就没必要知道。多米尼克曾经戒掉过赌博，他可以再戒一次。
没有问题。
几小时后，他仍和反骨妹一起蜷缩在地板上，静默无声地颤抖着。
出自俄国文学家列夫·托尔斯泰（Leo Tolstoy，1828-1910年）的代表作《战争与和平》。
pot-limit Omaha，奥马哈是德州扑克的衍生玩法，底池限注规定玩家可以下注的金额最多不超过当前底池的大小。
收到底牌前玩家必须支付的投注，此后随着每一轮发牌的进行，玩家可以加注。
第十二章
利维小口啜着咖啡，注意力又一次从电脑飘到他手机光秃秃的黑屏上。他抬头看时间，刚好发现玛汀正望着自己。玛汀的嘴角缓缓勾起一抹笑，没来得及把玩笑说出口就被他的怒目止住了。
这个上午，他给多米尼克发了两次信息，但都没有回复。而且昨天一整晚，他都没收到多米尼克的消息。