起起伏伏，再加上缠着他的看不见的魂灵，都帮助他磨灭心境的异动。他没有真正期待过什么，也没有绝望过，他靠自己凑合得七七八八，尽量平淡地过活。
偶尔他碰上火一样的人，偶尔他读激荡的小说，那里面的人为爱为恨要死要活，为情为欲上天入地，安德烈都触碰不得，他从来没能大疯一场，有些时候他鼓起一种劲头，但没多久就烟消云散，他坚持某项事情，也不是因为热爱或执念。这种平淡，是他天赋所有，加以刻苦压抑得来的平和。这种平和，帮助他度过无数个伏基罗毫无理由的抛弃和归家，阴魂不散死于他手里的亡者。
当然，如果一切重来，很多事情不必走向极端，他会做出更聪明成熟的选择。
安德烈一直认为，一切重来的最好时间点，就是这个看送葬队的阴雨沉沉的下午。
那时他朦朦胧胧因为伏基罗第一次的离家滋生了自我意识，安全感尚未被完全磨灭，而他日后拼命吞咽的苦果——亡灵，也还没有发生。
现在他被绑在圆柱上，太阳即将把他晒死，风沙已经淹没到小腿，极目不见一片叶，一张帆，固定在沙漠中，竟有种在茫茫海中漂泊的错觉。
一切都错得太多，错误引致如此。
他太累了，已经很久没有睁开眼，不知道为什么还没有死，过往风里来雨里去的生活到底还是锻造了他，除却意志竟能被动强硬，身体也准备榨干最后一滴血。
在热风中，他甚至感觉到身体被风吹动，像一块薄布。
他几乎已经不再流汗，他看自己发紫发黑的手指，却连一只虫子都没来咬他，这地方连虫子都活不下去，也没有一颗绿色植物来这里碰运气。
他的膝盖本就在打颤，身体又突然抖了一下，猛地向前跪去，又被荆棘扯了回来，他惨叫一声，却根本没有发出声音，他的声带都被烧毁了，他低头看自己，发现自己几乎就只剩了一张皮。
即便这样也还活着。
多久了？多少天了？
他任由血流，幻觉在远处和耳边发生着，他只能闻到铁锈味和阳光的臭气。
他低下头，脖子下弯，盯着自己的胸膛数肋骨——一、二……他的腹部神经性地抽动，里面看起来连器官都蒸发了。
想点什么呢，想点什么来打发这死前的折磨的时光呢。但想又为了什么呢，反正也没有希望。
只是在等，只是在干熬而已。
恨谁，恨谁也没有力气恨，谁也不想，想要一口水，或者死亡。
生死应该选一条路，而不是在这里无边炎炎烈日下苦等，等也不知道等什么。
难自禁。
为什么他无法靠意念死掉呢，不像一颗植物。他觉得自己像一个沙袋，被挂起来，底部开了一个口，沙便从那里流走，他只能眼睁睁地看着。
他以前靠想象出水、湖泊、海洋，但现在他已经想象不出，那些都是一片赤红金黄色，太亮了。
原来人在太光明的地方也活不下去，因为动弹不得，宏日晒死人，无处可逃，又不许低头，等待是一场噩梦，因为终点无影无踪，除了受折磨这段生活根本没有其他意义。
或许这就是献祭的本意，不要血、不要命，你只是作为万千千太阳下的一根绑在圆木上的人，要的是你臣服，安静，做仪式要求你做的事。
那这太阳这么大，太阳下一定和他一样，遍地都是献祭品。
安德烈要睡了，他得睡过去，他被烤得快要烧起来，祈祷世界毁灭。
世界毁灭前，他又想了一遍他十二岁那条独自走过的长道，似乎这么多年从未真正从那里走出来，走啊走，向前走，让生活继续。
他应该想想谁的脸，好让美好的感情为命运画句号。
他转动荆棘枝，让锐利的刺对准脖颈——其实他早就可以这么做，只是生命可贵，而且他还没有想到谁的脸。
血从细细的伤口淌出来，黑红色的血液流速缓慢，但久了也能汇成一股细流，沿着粗刺向下落，吧嗒掉落在埋到腰间的沙堆上。
吧嗒……
吧嗒……
嘀嗒……
嘀嗒嘀嗒……
嘀嘀嗒嗒……
安德烈艰难地抬起头。
下雨了。
他下意识地缓慢而充足地深吸了一口气，空气中的水分拱进他的肺腑，他抬头望着远处的天空，太阳如同被击毙了一样燃着火向地平线上落，这并不是日月交替，好像太阳只是被挤走了而已。
安德烈挣动身上的荆棘，干枯的皮肤稍稍一蹭就呲地裂开，奈何手臂前荆棘的尾端倒着塞进一圈圈绕着的棘条内，得有个什么东西向外拉开它——尽管会很疼。